Rascunhos Mentais

Será que alguma vez me perguntei a mim próprio qual o significado da minha escrita, será que procuro entender em mim o complexo porquê do que a minha alma me dita, porque será que o meu subconsciente é vagamente transformado em tinta, ou apenas palavras, escravas de um significado que só eu sei, tema gravado em todos os índices que guardei, criei, imaginei por entre ondas de coragem, escorregadias, ondas de coragem suavemente vadias num mundo só meu, meu e dos meu versos, complexos eu sei, não seria de esperar ideia distinta, eu não teorizo ideias de uma enciclopédia ou dicionário, pelo contrário, eu sublinho pensamentos com tinta..

São vozes que acordam em letras de poesia, palavras que mentem às próprias palavras de um dia, rasgos postiços de uma outra atitude, o tempo que bate no fundo, sem que mude, um outro abraço, métricas abstractas daquilo que faço, paro.. o tempo é escasso. Apenas minto nas memórias que o meu subconsciente me dita, minto nas imagens que desenho com a minha escrita, minto em todos os versos vazios , sem significado, como que acordes simplificados no mais belo fado, afecta a melodia, mas não soa desafinado! Não temo as palavras dos meus poemas, não temo as histórias complexas dos mais variados temas, não temo a hora de acordar, durmo ansioso eu sei, porque não temo o medo do sonho acabar, não temo a hora em que o relógio ameaça parar, temo apenas o que não temo, por não saber com o que esperar! O caminho é um gesto vacilante sem a possibilidade de voltar, o destino é uma vitória sorridente que aprendi a criar, o receio vagueia na viagem sem horizonte, agua que transborda para fora da fo

Palavras e versos soltos são os que hoje dito ao meu pensamento, grito o que sei em imagens que nunca vi e poesias afinadas pelo diapasão do sentimento, palavras tão soltas que estranhamente voltariam se as largasse ao vento, têm tempo de conjugar a realidade... A realidade é um misto de ideias contraditórias que se conjugam em belas histórias. Hoje a contradição minimiza os sustos da sensação, a ilusão procura enquanto a alma não se compromete em vão, a noite mais vadia murmura versos meigos de uma nova canção, navega a melodia, vadia regressa inimiga maior do lixo da pressa, o que diria a poesia que não rima mas que estima apenas as palavras, escravas de um significado que teima em harmonizar, que acorda rasgados enfeites de um novo sonhar, mais macio, por vezes são assim confusas mas de significado tão belo as prosas que naturalmente crio..